Carta a un amigo

Una vez un amigo dijo que vivía en un sueño

Y era amigo, enemigo y desconocido

Decía lo que pensaba, sentía y creía

Yo igual lo llamaba amigo cuando estaba despierto.

Hubo una vez un mundo que llego a las orillas de mis sueños

Yo no estaba ahí, pero había otros,

Otros que llegaban como náufragos

A un mundo que ellos no creían posible.

Preguntado si estaban despiertos

Se paseaban libremente,

Y decían, esto ya lo he soñado,

Esto ya lo he escuchado, ya lo he leído.

Y desperté vacío, sin sueño y sin ganas de levantarme,

Muerto por parpadeos esperando que sea real

Y no un sueño que me reviviese,

Yo ya lo había soñado.

Pero volvía a despertar y todavía existía el tiempo,

Todavía quedaba tiempo para un último acto,

Para un último despertar

Y un último sueño.

Agarre un secreto lo envolví y salí rápidamente

Corrí, corrí como ladrón perseguido

Me escape, y desperté de una vez

Me acosté junto a mi secreto y espere a mi sueño.

Pero antes deje una carta para un amigo:

He vivido un sueño toda mi vida

Hoy me acuesto junto a él

Amigo mío, es tiempo de despertar.

Un orbe escrito

Hoy le escribo a tal maravilloso secreto

Descripto por relativas metáforas

Que nunca morirá en silencio o en soledad

Y se esconde en cualquier instante.

Se esconde en las alas de una mariposa

Posada en las ascuas de un universo caprichoso

Que se extingue en cenizas mientras se mira a si mismo renacer

En una nueva pintura dotada por la mano de un artista

Se esconde en el cielo estrellado una energía milenaria

camuflado por luces incógnitas de difusa interpretación

embellecida por el romanticismo de un ilusionista,

un malabarista del cosmos y los astros que se balancean

en la distancia de un horizonte oscilante.

Se esconde en el centrismo de un girasol,

Una galaxia de pétalos circundantes

Florecido en la inocua simbiosis natural

De cientos de milagros concentrados en un pimpollo.

Se esconde en la anormalidad de nuevos presentes

Que se transforman para reencontrarnos con algún pasado entrometido

Por querer convertirse en futuro y retomar su antiguo poder

Y remontar la ambición que algún día experimento

En los incontables relatos de vidas marchitas perdurables.

Se esconde en las pequeñas y grandes estrofas,

En los largos y cortos versos,

En las simples y complicadas palabras

Que podrán algún día reencontrarse otra vez

En la imaginación citada por algún narrador.

Los callejeros

Los callejeros

De día se camuflan entre el movimiento

De corridas y miradas inoportunas

Cuando son pocos los que cuenta se dan

De esos hombre y mujeres

Que viven de la calle.

De noche se camuflan entre las sombras

De un mundo tan oscuro y a la vez trasparente

Ante los ojos de unos pocos

Que pueden divisar lo que detrás se esconde

En la infinidad de hechos que ocurren en la calle.

Donde la espontaneidad provocada por la soledad

En una tierra de nadie y de todos

Donde pocos conocen la realidad que se esconde tras sus veredas

Piensan que pueden esconderse en un pórtico

O detrás de una puerta entre abierta.

La locura y el extremo crea historias sorprendentes,

Memorias de hombres y mujeres enfermos por el entorno,

El averno disfrazado de ciudad

Tan oscura e iluminada como una contradicción perfecta,

Complementaria de un adverso antípoda.

Florecen raíces de la fauna mas extraña

Combinada con partes de incompresible origen

Creadas por el azar de nacer en un lugar diferente

Donde sus padres son las calles

Y sus hijos el cargador de un 38 disparando al futuro.

Los escritores podrán consagrarse con ellos,

Son la fuente de infinitas historias del noticiario

La ilusión del terror humanizado al alcance de la esquina.

Son los otros calificados por la construcción general

De otros mundos ignorados que se integran en un mismo lugar.

A los callejeros, los transeúntes de la dicha esperanzada

Sueñan con otra vida, tan solo un poco más feliz,

Con escapar de las rejas del cautiverio libre

Que la calle les otorga al alcance de sus negros dedos

Por rasguñar las piedras tratando de encontrar un brillo en ellas.

A ellos que trabajan en el cemento y comen del tránsito

A ellos fuertes por fuera pero sensibles por dentro

La otra espalda de un pueblito olvidado,

Tan cerca que es imposible no sentirlo

Y tan exiliado de la cercanía de una sonrisa que se pierde otra vez en las calles.

La reciprocidad de los cuerpos

Solitaria camina la espera

En la busca de lo desconocido,

Perdido en la ceguera de su deseo

Que anhela encontrar una interpretación atractiva

Inhibida de todo prejuicio, moral o conducta

Que lo sofoque o lo transforme en normal,

en copia de un sistema implementado por lo común

(de lograr ser un objetivo que creemos correcto).

La salvación a la vida

Disfrazada de tranquilidad,

Serenidad conformista

Que atrofia la voluntad

Y así estamos gastando la suerte

Hasta que logremos encontrarnos

Y preguntarnos

Por que tardamos tanto

Pero en la redención

De su retrospección

Se halla un recoveco ruidoso

Que nos grita y nos despierta de la vigilia

Para decirnos que todavía estamos vivos,

Para mostrarnos otros ojos,

Otros males y otros vicios

Como el vicio de amar

Amar la pasión de una nueva sensación encontrada

En la soledad de la espera

Cuando su suerte dio en el blanco

Atinando a un nuevo despertar

Y así estamos descubriendo un nuevo mundo,

Una nueva alegoría de la vida

Disfrazada de pasajes y acertijos

Que se pierden en la interpretación

Que algún día aprendimos

Y nunca pudimos desaprender.

A veces

A veces se preguntan por que,

Por que ven las ilusiones creadas por bocas ajenas,

A los sueños que confunden visiones

Y no permiten descubrir el secreto enterrado

En las arenas de playas desérticas.

A veces las bocas callan

Cuando los ojos eligen perderse

Y esquivar los charcos que podrían derramarse

En los bálsamos de su sensibilidad,

Extraviadas en lo mas profundo de alguna sombra oculta.

A veces las miradas pueden cambiar

Refunfuñar su antiguo espejo

Envuelto en la realidad transparentada

Por el golpe de un alma sometida por la dicha

Consolada por el dolor de su historia.

A veces los cuentos se vuelven reales

Cuando sus lectores se vuelven tangibles

Y sus palabras cobran vida

Para recordarnos que existe otra oportunidad

Para volvernos seres incomprensibles por no temerle a nuestras acciones

A veces los sueños se vuelven realidad

A veces las pesadillas en psicosis

A veces los caminos se rompen

A veces los senderos se iluminan

A veces se cumplen las predicciones

A veces se fuerzan las visiones

A veces se cruzan las ideas

A veces se destruyen en el tiempo creando un nuevo resplandor.